Es saugt der Sauger, bis er nicht mehr saugt

Das allmorgendliche Klocken, das sich dank eines grünen, buschig zusammengefalteten Handtuchs in ein mageres, gedämpftes Tocken verwandelt hatte, gab uns die Möglichkeit, diesen herrlichen, weil sommerlichen Novembertag später beginnen zu können. Keine Frage, der Winter steht noch lange nicht so energisch vor der Tür wie der Postbote, der uns letzte Woche nur unter Keuchen und Schnaufen den Genius Blooms liefern konnte. Hochroten Kopfes verschwand er mit grummelndem Zischen (ab sofort nur noch Paperbacks). Eine Antwort, die gleißenden Strahlen der Sonne förderten gar Gruseliges zutage: Wollmäuse! Haare! Staub! Mäuseballerinas, so weit das Josefinesche Herz nur sah (es war Gesang, kein Piepsen)! Gemächlich quälten wir uns aus der wohligen Wärme des breiten Bettes, um der lüsternen Lustigkeit des Tages tatkräftig und entschieden entgegenzutreten. Der Kobold 135 war nach Tee und Müsli die richtige Waffe, um gegen die Verlotterung Weimars und der eigenen vier Wände in den Krieg zu ziehen. Es tanzte die Mäuseballerina, bis sie nicht mehr tanzte. (Aus die Maus!) Die Lavendelschwaden des Eingangsbereichs waberten berlinermaueresk und sich mit den Luftaufwirbelungen des Saugers vermengend im Takt des Feueralarmgeräuschs aus der Heizung, welches sich mit dem stakkatohaften Schreien des Nachbarn in eigentümlicher Kakophonie verband, durch die Wohnung. Zermürbt waren Zeit und Raum, als die Hand Kontakt mit dem selig brummenden Vorwerkwerk aufnahm. Im Banne der Mittagsruhe nahmen wir keine der Nachbarn in Kauf und ein Schnittchen zu uns. Anschließend begutachteten wir das Terrain des Schmutzes und machten Jagd auf unsichtbare Austern. Leicht glitt der Sauger durch oben Beschriebenes, eckte mal hier, mal dort an, hinterließ Spuren der reinsten Reinheit und ließ die Wohnung in neuem Glanze erstrahlen, einem Glanze, den diese Wohnung wohl noch nie erlebt hatte.

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